Words are futile devices.



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Impossível a má notícia.



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Fui dar com ela no quarto a chorar, o telemóvel
Atirado para um canto. Entre lágrimas, foi dizendo
(E tem doze anos) que o seu amigo decidira que deviam
Esperar. A mensagem: «Só o amor verdadeiro está
Por vir». É ténue a diferença (pensei) entre um galã
E um filósofo. Mas ela, sobretudo, descobrira que os
Novos instrumentos «mordem» tanto como os antigos,
Salvo que muito mais depressa. A mentira vende. Para
A publicidade, na nova comunicação é impossível a má
Notícia. Por que não trocam com os jornais?


Maria Gabriela Llansol
O Começo De Um Livro É Precioso
Assírio & Alvim
2003

Cenas altamente literárias.



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Gajas nuas, Gatos piludos.

© Naked Girls Reading

Falso alarme.



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Afinal não era "crise económica". Era dor de estômago.
(não perguntem.)

Sorry, We Are Like So Dead.



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Encerrado temporariamente
por "crise económica".

Two Lovers.



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"Já não morremos hoje, nem casamos amanhã"
Dito Popular


I. / II.
 

Usámos a dois: estações do ano, livros e uma música.
As chaves, as taças de chá, o cesto do pão, lençóis de linho e uma cama.
Um enxoval de palavras, de gestos, trazidos, utilizados, gastos.
Cumprimos o regulamento de um prédio. Dissémos. Fizémos. E estendemos sempre a mão.

Apaixonei-me por Invernos, por um septeto vienense e por Verões.
Por mapas, por um ninho de montanha, uma praia e uma cama.
Ritualizei datas, declarei promessas irrevogáveis,
idolatrei o indefinido e senti devoção perante um nada,

(- o jornal dobrado, a cinza fria, o papel com um apontamento)
sem temores religiosos, pois a igreja era esta cama.

De olhar o mar nasceu a minha pintura inesgotável.
Da varanda podia saudar os povos, os meus vizinhos.
Ao fogo da lareira, em segurança, o meu cabelo tinha a sua cor mais intensa.
A campainha da porta era o alarme da minha alegria.

Não te perdi a ti,
perdi o mundo.
Ingeborg Bachmann
O Tempo Aprazado 








II. / I.
Saímos do amor
como dum desastre aéreo
Tínhamos perdido a roupa
os documentos
a mim faltava-me um dente
e a ti a noção do tempo
Era um ano longo como um século
ou um século curto como um dia?
Por cima dos móveis
pela casa
só despojos quebrados:
copos retratos livros desfeitos
Éramos sobreviventes
duma derrocada
dum vulcão
de correntes enfurecidas
e despedimo-nos com a vaga sensação
de termos sobrevivido
mas não sabíamos para quê.
Cristina Peri Rossi

Still #3.



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Vicky Cristina Barcelona (2008), de Woody Allen

Still #2.



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Vicky Cristina Barcelona (2008), de Woody Allen

Still #1.



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Vicky Cristina Barcelona (2008), de Woody Allen

Mais de um milhão de cadáveres (segundo as últimas estatísticas.)



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Insónia.

Madrid é uma cidade de mais de um milhão de cadáveres
(segundo as últimas estatísticas).
De noite às vezes eu reviro-me e entro
neste nicho em que apodreço há 45 anos,
passando longas horas a ouvir gemer o furacão, ou ladrar os cães,
ou correr brandamente a luz do luar.
E longas horas passo gemendo como o furacão,
ladrando como um cão enfurecido,
correndo como o leite do ubre quente duma grande vaca amarela.
E passo longas horas interrogando Deus,
perguntando por quê minha alma apodrece lentamente,
por quê apodrece mais de um milhão de cadáveres nesta cidade
de Madrid,
por quê no mundo apodrecem lentamente mil milhões de cadáveres.
Diz-me, que horto queres adubar com a nossa podridão?
Temes que se te sequem os grandes roseirais do dia,
as tristes açucenas letais das tuas noites?


Dámaso Alonso
Tradução A.M.

Tenho Dito.



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The O.C.

Tenho Dito (têm-me dito).

.



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Still.
( WITH ME. )

Última Hora.



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O blog está cansado. E assassinado. E mutilado.

Nossa Senhora da Pop #3.



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2010.Os Mais Mais.
[ Os Meus Mais, Os Mais Meus ]

Brothers  The Black Keys
Hippies  Harlem
Crazy For You  Best Coast
Gemini  Wild Nothing
A Day In The Day Of The Days
  Noiserv

Age of Adz  Sufjan Stevens
B Fachada É Pra Meninos
  B Fachada
Halcyon Digest  Deerhunter
Teen Dream  Beach House

Life Is Long
Birds Are Indie

  Márcia
Bright Bright Bright Dark Dark Dark
Wild Go  Dark Dark Dark
Guia
António Zambujo
LCD Soundsystem  This Is Happening

Depois há sempre, é claro, aqueles que, por se terem convertido em instituição, nunca se sabe bem onde os colocar: se mais acima, se mais abaixo, se é bom, se já foi melhor, ou se, simplesmente deixá-los, como coisa à parte, num nicho de privilégio e afago, a ser só.
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OS VOYEURS.